完本神战

各自的未来（第2页）

第二天上午，测试在体育馆里进行。运球，上篮，投篮，折返跑。宋时予做每一个动作的时候，都觉得有无数双眼睛在看着他——教练的眼神是评估，对手的眼神是审视，观众的眼神是好奇。他不是第一次在很多人面前打球，但这一次不一样。这一次，他知道，看台上的那些目光里，没有江临的。

江临不在。

没有人坐在看台的角落里，等他投完第三百个球，朝他看一眼。

测试结束的时候，他的成绩排在第三。教练说“不错”，语气平平的，像是在说今天天气不错。他走出体育馆，阳光很刺眼，北方的春天风大，吹得他的球衣猎猎作响。他站在体育馆门口，拿出手机，拍了张照片发给江临。照片里是体育馆的外墙，灰白色的，方方正正的，看起来不像一个梦想开始的地方，更像是某个普通建筑物的证件照。

宋：考完了。

江：怎么样？

宋：第三。教练说不错。

宋：你觉得呢？

宋时予看着这个问题。他觉得自己可以考得更好，折返跑的时候第二趟慢了零点几秒，投篮的时候手型有一点点歪。但他不想说这些，因为说了也没用，时间不会倒流。他打了一行字：还行。想了想，删掉了。又打了一行：想你。看了看，发了。

对面沉默了一会儿。

江：我也想你。

他看着这四个字，站在北方的大风里，把手机贴在胸口。风很大，吹得他睁不开眼，但他没有躲。因为风里有北方的味道——干燥的，凛冽的，带着一点点尘土的气息。这不是他的味道，他将要在这里生活四年，他要习惯这个味道。但此刻他的心里还是南方的味道，是江临校服上那层淡淡的松节油，是美术教室下午三四点钟的光线，是草莓牛奶的甜。

他站在那里等了一会儿，果然，江临又发了一条：手型，投篮的时候，手肘往里收一点。

宋时予愣了一下。他从来没有跟江临说过他投篮的问题。他不记得什么时候给江临看过他投篮的视频，可能是不经意的哪一次，可能是在某个下午的美术教室、他把手机架在椅子上录了一段。他只是随手录的，录完就忘了。但江临看了，记住了，在一个他不在的时刻，指出了他手型的问题。

他在大风里笑了。一千二百公里之外，有一个人连他投篮的手型都记得。这个距离好像也没那么可怕了。

五月中旬，江临的美术学院校考成绩出来了。

那天宋时予正在教室上自习，手机震了一下。他低头看，是江临发来的消息，只有一个截图，上面写着“合格”两个字，后面跟着一个数字——排名第七。宋时予看着那个“合格”，在座位上坐了很久。他周围的同学都在低头做题，没人注意到他的眼眶红了。不是因为难过，是因为他知道江临为了这个“合格”付出了多少。那些在美术教室待到深夜的日子，那些因为画不好而撕掉了一整本速写本的夜晚，那些沉默的、没有人看到的、一笔一笔堆叠起来的时光。

他打字打了很久。

宋：江临。

江：嗯。

宋：你做到了。

江：嗯。

宋：你高兴吗？

对面沉默了将近一分钟。

高兴。但我更高兴的是，这个消息是发给你看的。

宋时予盯着这行字，把脸埋进了课本里，肩膀微微发抖。同桌吓了一跳：“你没事吧？”他摇了摇头，声音闷闷地从课本里传出来：“没事，花粉过敏。”

那天晚上他们通了一个很长的电话。不是视频，是语音。江临不太喜欢视频，他说看着屏幕里的自己很奇怪。语音就好，可以躺在床上，可以闭着眼睛，可以不用在意表情。

“你收到录取通知书的时候，会拍照给我看吗？”宋时予问。

江临：“嗯。”

宋时予：“我也会拍给你。”

江临：“嗯。”

宋时予：“你去了南方之后，会想我吗？”

江临：“会。”

宋时予：“会每天给我发消息吗？”

江临：“嗯。”