完本神战

疑心（第2页）

马芳没说话。他走到那块破木板前，用脚拨开。地面上的印子还在，虽然被木板压得有些模糊，但还能看清。他蹲下身，用手把土抹平，又抓了一把干草屑撒上去。动作很稳，看不出丝毫慌乱。

“他起疑了。”沈昭宁说。

马芳没停手。直到那片地面和周围再无区别，他才站起身。“不止。”他说，“还有警告。”

沈昭宁这才发现自己的牙关咬得死紧，腮帮子酸得发胀。她慢慢松开，下颌骨发出一声咔嗒。

“他最后那句话——”她顿了顿，“是吓我们，还是……”

“都是。”马芳说。

沈昭宁想起乌恩其说这话时的样子。他拍着马芳的肩膀，力道不轻不重，像拍一匹听话的马。语气和赏马料的时候一模一样，甚至带着点笑。

可马芳肩上的衣领还是歪的。那块烙印就在底下，隔着层布。

马芳看见她的目光落在自己肩上，伸手把衣领正了正。“别看。”他说。

沈昭宁把视线移开，落在帐篷角落。不知道还有多少人盯着这顶帐篷。哈尔巴拉？其其格？还是那些因为汗王赏识而嫉恨的眼睛？明处的，暗处的。

马芳走过来，在她面前蹲下。火光在他脸上勾出轮廓，眼睛隐在眉骨的阴影里，黑沉沉的。

“东西，一样样分开藏。”他说，“不能都放在这里。”

沈昭宁点头。干粮，盐，火折子，御寒的皮毛，还有那把贴身藏着的小刀。每一样东西在脑子里过了一遍，藏在哪里，怎么藏。

“路线记在这里。”他指了指自己的脑袋，“图，不能再画了。”

她“嗯”了一声。把路线在脑子里过了一遍。

“不能急。”马芳站起身，“现在走不了。得等。等雪化透，等风转向，等最乱的时候。”

最乱的时候。沈昭宁想起陈三平说过的——去年春天，两个部落争夺草场，死了三个人，整个马场乱了好几天。

帐外风声一阵紧过一阵，卷着雪沫子扑在毡壁上。她缩了缩肩膀，脖子上的汗毛竖起来。

“那就等。”她说。

马芳看着她。火光在他脸上跳动，一会儿亮，一会儿暗。他看了她好一会儿，忽然说：“你不怕？”

沈昭宁愣了一下。怕什么？怕乌恩其？怕走不了？怕被抓住？她想了想，发现自己好像分不清了，所有东西搅在一起，像一团乱麻，理不出头绪。

“怕。”她说。

马芳没再说什么。他转过身，拿起那把豁了口的旧铲，挪到帐篷角，弯腰扒地上的马粪碎草。铲子豁了口，蹭在地上不是顺滑的沙沙声，是磕磕绊绊的刺啦刺啦，一下一顿。

沈昭宁盯着他的背影看了一会儿。背上的肌肉隔着衣服绷出印子，火光把他的影子拉得又长又大，盖住了半个帐篷的地面。

“马芳。”她叫了一声。

铲子停了。“嗯。”

沈昭宁张了张嘴，又闭上。说什么呢。说怕？他已经知道了。说走不了？都知道走不了。说乌恩其那双手拍在他肩膀上的时候，她差点站起来？说了又有什么用。

她低下头，捡起皮袄，捏住滚到脚边的针。针尖在暗里亮了一下，她没抬头。

针戳进皮子，得用力顶一下才能穿过去。指腹上那个针眼还在，每顶一下针就硌着那点伤，酸酸涨涨的疼。她盯着针脚，一针一针地数。

数着数着，手就不抖了。

“会走的。”马芳忽然说。铲子停了，声音从帐篷角传过来，闷闷的，“会走的。”

沈昭宁没应。针尖扎进皮子，用力顶过去，线拉出来，又扎下一针。

会的。她在心里说。

帐篷里只剩穿针的闷响，和铲子蹭地的刺啦声，混着帐外风雪，一声一声。