完本神战

归去来兮（第2页）

“猫粮和罐头。”沈渡走过来，站在他旁边，“它一天吃四顿，半夜还要加一顿。”

“你半夜起来给它加餐？”

“它叫，我睡不着。”

林时抬头看着他。沈渡的脸上有一种无奈但宠溺的表情，像一个拿自己孩子没办法的父亲。他看着橘子，橘子也在看他，一人一猫对视了一下，沈渡叹了口气，笑了。

“走吧，进屋。外面冷。”

林时抱着橘子站起来，走进屋里。屋子和他走之前一模一样。沙发还是那张旧沙发，茶几还是那个歪腿的茶几，电视还是那台落满灰尘的老电视。但多了几样东西——冰箱门上贴着他画的那些画，枇杷树、石桌石凳、橘子晒太阳。每一张都用磁铁固定着，被压得平平整整，边角没有一丝卷翘。茶几上多了一本台历，翻到了十月那一页，十月一号的格子里用红笔画了一个大大的爱心，爱心里面写着“林时回来”。

林时的手指摸着那个红笔画的爱心，指腹在纸面上轻轻摩擦。

“你画的？”他问。

“嗯。”沈渡的声音从厨房传来，“怕自己忘了。”

“你怎么会忘了？”

“不会忘。”沈渡在厨房里顿了顿，“但画下来，心里踏实。”

林时在沙发上坐下来。橘子从他怀里跳下去，跑到厨房门口蹲着，看着沈渡忙活。过了一会儿，沈渡端着一碗面出来，放在林时面前。面是清汤面，卧了一个荷包蛋，撒了一把葱花。汤底是鸡汤，熬了一整个早上，金黄色的，上面飘着一层薄薄的油花。

“先吃面，暖暖胃。中午再给你做好吃的。”

林时拿起筷子，夹了一筷子面，吹了吹，放进嘴里。面条煮得刚好，软而不烂，鸡汤的鲜味浸透了每一根面条，在舌尖上化开的时候，像一股暖流从嘴里流到胃里，流到四肢，流到每一个因为坐了一夜硬座而酸痛的关节里。

他低下头，慢慢地吃着。橘子蹲在他脚边，仰着脸看他，他夹了一小块蛋白，吹凉了，放在橘子嘴边。橘子闻了闻，舌头一卷，吃掉了，吃完又叫了一声，还要。

“你给它惯的。”沈渡从厨房出来，手里端着一杯热茶，放在林时手边，“以前它不吃蛋白，现在蛋白蛋黄都吃。挑食的毛病都是你惯出来的。”

“你也没少惯。”林时又夹了一块蛋白给橘子。

沈渡在他旁边坐下来，看着林时吃面，看着橘子吃蛋白，看着窗外枇杷树的影子在地板上慢慢移动。阳光从窗户照进来，落在两个人一只猫身上，暖洋洋的，像一张刚刚洗过的、还带着肥皂味的棉被，把整个人从头到脚裹住了。

林时吃完面，把碗放下，靠在沙发上，摸了摸肚子。沈渡把碗收了，洗了，又坐回来。两个人并肩坐在沙发上，秋日的阳光从窗户照进来，落在他们身上，把他们的影子投在地板上，变成一个。

“沈渡。”林时叫了一声。

“嗯。”

“这一个月，你过得好吗？”

沈渡沉默了一会儿。他看着窗外，枇杷树的叶子在风里轻轻摇晃，阳光从叶子的缝隙里漏下来，在地上画出一片斑驳的光影。

“还行。”他说，“上班，送货，回家，做饭，喂橘子，睡觉。每天都一样。”

“你想我吗？”

沈渡转过头看着他。阳光落在林时的脸上，把他的眼睛照成浅浅的琥珀色，他的表情很认真，认真到不像是在问一个问题，而是在确认一个事实。

“想。”沈渡说，“每天都想。”

林时看着他，眼眶红了。但他没有哭，深吸了一口气，把那点湿意压了回去，伸出手，握住了沈渡的手。两个人的手都暖，握在一起之后更暖了。

“我也想你的。”林时声音有些哑，“每天都想。”

上午的阳光在两个人之间慢慢地移动着，从茶几移到沙发，从沙发移到地板，从地板移到墙角。橘子在他们腿上睡着了，呼噜声细细的，像远处传来的海浪。他们没有说话，就那么坐着，握着彼此的手，听着橘子的呼噜声，看着阳光在屋子里慢慢地走。

这个上午很普通。没有特别的事发生，没有特别的对话，没有特别的拥抱或亲吻。只是两个人坐在旧沙发上，握着手，晒着太阳，听着猫打呼噜。但林时觉得，这是他到北京以后过得最好的一个上午。不是因为阳光好，不是因为面好吃，不是因为橘子很乖。

是因为沈渡在他旁边。

这个理由就够了。

中午，沈渡做了一桌子菜，比年夜饭还丰盛。红烧鱼、糖醋排骨、白切鸡、蒜蓉西兰花、凉拌木耳、番茄蛋花汤、韭菜鸡蛋饺子。他把每一道菜都做得认认真真，鱼是整条的，鸡是完整的，排骨每一块都裹满了酱汁。林时坐在餐桌前，看着满满一桌子菜，想起了去年这个时候——去年十月他刚来省城不久，沈渡还不太会做饭，只会做西红柿炒鸡蛋和红烧肉。现在他会做一桌子菜了，每道菜都像模像样，连摆盘都用了心思。

“吃啊，愣着干什么？”沈渡给他夹了一块鱼肚子上的肉，放在碗里，“你不是说想吃我做的饭吗？多吃点。”

林时夹起那块鱼肉，放进嘴里。鱼肉很嫩，咸淡刚好，汤汁的鲜味在舌尖上蔓延开来。他嚼着嚼着，鼻子忽然酸了。不是因为不好吃，是因为太好吃了，好到他觉得不真实——他坐在这个有枇杷树的院子里，吃着沈渡做的饭，橘子蹲在脚边等着投喂，阳光从窗户照进来，落在餐桌上，把每一道菜都照得发亮。

这是他离开三十天里，每天做梦都想梦到的画面。

现在它就在他眼前，不需要做梦，不需要闭上眼睛，不需要靠记忆和想象来构建。

它就在这里，在他的筷子尖上，在他的舌尖上，在他咽下去的每一口饭里。

“沈渡。”他咽下嘴里的鱼肉，叫了一声。