完本神战

重建的废墟font colorred番外font（第9页）

楚留昔报了个数字。

斐拾荒算了算：“占多少股？”

“你七我三。你出技术和管理，我出资金和规划。”

斐拾荒沉默了一会儿，然后点头：“可以试试。”

没有感性的“谢谢你愿意投资”，没有浪漫的“我们一起创业”，只有理性的评估和务实的同意。但楚留昔知道，这已经是斐拾荒能给出的最大信任——让她进入自己的事业，让她分享自己的王国。

“那就这么说定了。”楚留昔说，“明天我先看房子，然后我们详细规划。”

“嗯。”

她们又安静了一会儿。夜晚的修车行有种奇异的宁静——白天的喧嚣散去，只剩下工具和零件静静待在原处，等待着明天的工作。

“斐拾荒。”楚留昔轻声叫她的名字。

“嗯？”

“如果……如果十年后，我们还在这个地方，还在修车，还在为钱发愁，你会后悔吗？”

斐拾荒没有立刻回答。她走到窗边，和楚留昔并肩站着，看向外面——街灯昏黄，树影婆娑，远处有24小时便利店的光亮。

“不会。”她终于说，声音很稳，“因为我每天做的事，是我会做的，是我能做的。我修好一辆车，它就又能跑了。我拧紧一颗螺丝，它就又结实了。这种……确定感，很好。”

她顿了顿，补充道：“而且，十年后，你应该已经写出很多书了。你会是个作家。我们的故事，也许会被写进去。”

楚留昔转头看她。斐拾荒的侧脸在夜色中显得格外清晰——坚毅的下颌线，挺直的鼻梁，专注的眼神。

“你真的觉得我能成为作家？”楚留昔问。

斐拾荒也转过头，看着她：“你已经在了。你写的故事，我都看了。在苏黎世发表的那些，老赵帮我打印了。”

楚留昔的心脏又漏跳了一拍：“你都看了？”

“嗯。”斐拾荒点头，“有些看不懂，太文艺了。但那个焊工的故事，我懂。你写她手上的茧子，写焊火的味道，写金属冷却的声音……写得对。”

写得对。这是斐拾荒能给出的最高评价。不是“写得好”，不是“写得美”，是“写得对”——符合事实，符合真实。

楚留昔的眼睛又湿了。但她笑了：“那我继续写。写修车的故事，写荒草的故事，写……我们的故事。”

“嗯。”斐拾荒说，“写吧。但别把我写得太好。”

“为什么？”

“因为我不够好。”斐拾荒认真地说，“我有很多缺点。话少，脾气倔，不懂浪漫，不会说漂亮话。你要写真实的我，不要美化。”

楚留昔看着她，这个如此诚实、如此坦然地承认自己不足的女人。她忽然明白了：斐拾荒的沉默，不是因为她无话可说，而是因为她只说自己确定的话。斐拾荒的笨拙，不是因为她不懂感情，而是因为她用行动而非言语来表达。

这是一种更艰难的爱——因为它无法被轻易解读，因为它需要耐心，因为它不提供即时的情感满足。

但它更真实，更持久，像那些用废铁焊成的东西，粗糙，但结实。

“好，”楚留昔说，“我写真实的你。也写真实的我——那个会害怕、会犹豫、会虚荣、会后悔的我。”

斐拾荒点头，像是满意了这个答案。

夜更深了。她们关掉灯，锁好门。斐拾荒推着自行车——她上下班的交通工具，一辆老旧的二八杠，车筐里还放着工具。

“我送你到地铁站。”她说。

“不用，我想走走。”

“晚上不安全。”

“这片你很熟，你说安全就安全。”

斐拾荒想了想：“那我陪你走一段。”

她们并肩走在夜晚的街道上。路灯把她们的影子拉得很长，时而交叠，时而分开。街边的店铺大多关门了，只有几家小餐馆还亮着灯，飘出炒菜的油烟味。

经过一个路口时，斐拾荒突然停下，指着对面：“那里有房子出租。贴了告示。”

楚留昔看过去。是一栋老式的六层楼，外墙斑驳，但看起来还算整洁。窗户里透出温暖的灯光。